Aún... ¡no estrena el verbo ser!
pero su realidad, ¡Es derrota!...
Mama el niño, la teta esquiva,
culpas ancestrales, mezquinas,
le niegan la felicidad, la dicha.
Vive el pobre chiquillo...
en el cielo del olvido,
la tierra contamina sus expectativas,
La madre, alimenta su existencia,
de odio grande, feroz, imperdonable.
Odia, los hombres de la calle,
que le aguardan con puñales....
buscando asesinar, sin vacilar,
la inocencia de sus pañales.
Y crecerá el niño en el cieno....
y será otro condenado mas,
habitando en el infierno;
y crecerá... carente de besos,
lleno de piojos y hambriento....
y será lumpen, escoria, esqueleto,
y la historia lo abrazará,
como delincuente o más......
y transitará la humanidad,
que omnipotente, le quiebra,
sentado sobre la inequidad...
¡Verá destrozada su existencia,
indefinidamente, sin piedad!!...
y morirá con una pregunta en la boca,
¿por qué?... ¿por qué?... ¿por qué??
¿Quien gira la tómbola, quien?
¿Quién ?... ¡Decidió su suerte!!!!
Ester Elena Johanson...
20/09/2012.-
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